«Me siento mujer incluso cuando ni siquiera me siento gente, como en esos breves paréntesis de tiempo que son tierra de nadie: el tránsito entre el sueño y la conciencia. Apenas es un fogonazo, una brizna de suave enajenamiento. No sé quién soy y tampoco me lo pregunto porque la razón está ausente de mi cabeza. Sólo percibo sensaciones y me dejo mecer por ellas sin comprender que son únicamente eso: señales físicas acumuladas al borde del sueño. Noto una impresión amable en el cuerpo, como si acabara de acariciar el lomo peludo de un gato siamés, o como si hubiera estado largo rato al sol, abrigada por una luz dulce que me aproxima el sabor de la felicidad».
Carmen Rigalt, «La mujer que escondo».
